me gusta estar sentado aquí y no lo entiendo
¿pero quién busca entender un paisaje?

Acostumbrado a ver lo mejor de tu espalda
y seguir tu aroma
aseguro que cuando por fin sentí tus labios
añoré entonces, lo mejor de tu espalda
y de cómo seguir su aroma

Hay mucho que entender de ti y de mi, que no nos compete gritar, sin embargo, en estas guerras mudas, desgarra la doble hojilla, silencio y lucha. Aquí no hay visibles ni golpes, aquí, como sea que es aquí, es para preparados, mayor talento y clase, es para los vividos, es una lucha minuciosa, densa, irrevocablemente egocentrista y por demás infantil.

Soy dueño de mis títeres, soy dueño de mis tablas, en las tuyas, y las mías, se confunde el escenario y cobra valor los pujes, de empujes de tablas, de pujes y máscaras. Hay tanto de eso aquí, tanto que cubrir y tanto que vendar. No sabemos contra que lucha cada quien, no sé que golpe de acciones te juegas, mientras sin espera juego la mía, sin la tuya, o con la tuya también. Confunde porque es para confundir.

He visto el final, hace ya par de semanas, te he visto a ti y a mi en el, cansados, abatidos. Ya sé que viene, pero sigo aquí, por morbo, por incitación pura, ese indomable deseo de vencer, porque todos queremos vencer siempre, he perdido y vencido antes, es hora de vencer siempre, es, irrevocablemente infantil.

28 de noviembre !

Para ti la oda última,
la que aflora de mi, impertinente
superlativa y poco audaz
natural como torpe

comienza rápida, repetitiva
sin avanzar nada
suspira atorada
infantil
y por demás llena de trillados

aburre y desgana
pero no a ti, mucho menos a mi
algo de si brilla con verdad
no es fácil de entender
habría que ser yo
o tu, ¡espero!

termina jadeando
por decir que termina
agotada e intranquila
brincando
sonríe entonces
para ti la oda última

La pobreza es un término agotador
una manera de vida
un fin que no llega, la solución de la utopía
es para sí la condición agria
el peso sobre la acera
alimento del desden
es la perdida de lo que se es
sobre todo de lo que se podría

es la olganacería que pasea un preso
pobre, muerto de hambre
es la necedad de la búsqueda
un parpadeo rendido
cuando sucede entonces
que gotea la fe

Esta nostalgia es una casa grande
que se quedó sin muebles
el frío que obliga a cubrir la desnudez de una mujer

que había dicho que sí

es un tapiz barato que se repite en el pasillo angosto
es soltar el pecho al agua
y verlo flotar apenas

es sin duda

café de velorio

Disfuncional

A veces dejo caer las migas, las servilletas, los vasos y hasta me hago el confundido. Me adueño de misterios espontáneos como si no pasaran día a día, a veces sólo vivo apenas, así como desgastado, aislado cual tornillo disfuncional.

Por ahora no sé como es que van las cosas, de vez en cuando me da por querer lanzar algo valioso a un abismo o encontrarme con un accidente terrible que explique el inhumano transito. A veces no me importa ver correr el vino por el mantel ni velar los cristales dispersos, creo que es porque bailo a un ritmo, de todo aquello que pasa aquí, más arriba o más al centro. El resto del tiempo, donde transcurre todo, me la paso obediente, sistemático, pero confundido, como disfuncional.